Мумми-тролль, мечтающий стать Снусмумриком.
В детстве я ревела, когда понимала, что сказка закончилась. Когда та малейшая иллюзия присутствия в ней, которая была когда сказка длится рассыпалась и истлевала. И я осознавала что этого опять не будет. Никогда. Не со мной. Хоть что делай, хоть какие нереальные свершения создавай - этот мир недоступен для тебя.
Сами понимаете, не о Колобке тут речь и не о Курочке Рябе. Да какой внафиг колобок, если я в 3 года читала довольно бегло, и к середине-концу детского сада читала только про себя, переучившись наконец, и осознав, что так гораздо быстрее и "глубже-в-мир".
И вот когда я, в своем закоснелом слегка, но по прежнему офигеннно есевском, запущенно есевском, солидном возрасте опять наткнулась на влюбившую в себя сказку... Я не готова была обнаружить, что есть сказка, самая взаправдашняя Сказка, которая пересекается с реальностью. Которую продляют таки тем самым нереальным усилием. Но черт, не ты? Поздно? Она есть, она вот, протяни руку - прикоснешься, но свое нереальное усилие ты просто не можешь уже совершить, слишком много времени у тебя теперь оно займет. Поздно. Позднопозднопоз... или...
Что придумать, ну вот что придумать черт возьми для этого?
Да, я дура.
Феерическая.
Брэ, ты все равно единственный поймешь - не надо со мной об этом, ладно?
Мне стыдно, что я такой Есенин.
Но я иначе не могу.

@темы: Свунистое, Francophonie, Флуд