Мумми-тролль, мечтающий стать Снусмумриком.
это, наверное, выйдет уже короче. но боюсь, что если не напишу сейчас когда оно есть - не напишу вообще.
все то же АУ все тех же фломиков. продолжение)
читать дальшеРепетиции, как и сами выступления, проходят идеально, чаевые повышаются, вопреки всем статистическим законам, раза в три, а хозяин смотрит на них покровительственно-одобрительным взглядом, иногда только бормоча себе под нос что-то о том, что этот идеальный напарник для его музыканта мог бы найтись и раньше.
Микеле, хоть и порывается хандрить иногда и снова теряться где-то в заоблачных далях, ведомых ему одному, хоть и глядит иногда на Фло снова этим пронзительно-серьезным взглядом, быстро отходит от своей мрачности, всерьез отходит, не притворяясь, Флоран отчего-то умеет это чувствовать, снова заразительно смеется и пытается вытащить Фло на какую-то очередную выставку живописи или творческий благотворительный вечер.
Весна на улице ощущается все серьезнее, с каждым днем заставляя прохожих терять все новые предметы одежды, оставляя их на пыльных антресолях или беленьких икеевских полочках. Шапки, шарфы, перчатки... "Хансель и Гретель", - смеется Микеле, одним из первых переодевшийся в легкую одежду и чуть поеживающийся, - "наш маршрут от зимы к весне весь усеян семенами одежки. Интересно, на них найдутся птички, которые подъедят их и закроют дорогу назад?"
- Ага. Моль называется, - Фло отвечает демонстративно-простовато, серьезно, чтоб через пару секунд, дождавшись, когда рассмеётся взахлеб Микеле, самому подхватить этот смех.
Хорошо.
Вот только почему же ему регулярно снятся кошмары?
Выматывающие, остающиеся на утро разбитой головой и отчаянным нытьем в груди, Флорану ни разу не удалось их вспомнить, но игнорировать тоже не получается.
Сегодняшняя ночь, кажется, исключением не является. И Фло отчаянно продирается сквозь липкую паутину сна, надеясь если не проснуться, то хотя бы запомнить, что же снится ему в эти ночи, как избавиться от этого. Он бьется в тягучем сером густом воздухе до тех пор, пока тот не становится прозрачным и свежим, с пряным запахом травы и земли. Хорошо. Этим воздухом можно просто лежать и дышать, ничего не...
Просыпаясь, первое, что чувствует Флоран - легкое поглаживание пальцев Микеле по вискам.
- И давно ты так сидишь? - интересуется он, улыбаясь, подавляя в себе неуместное желание замурлыкать как кошка.
- Ты выспался? - негромко уточняет Мике и Фло растерянно подтверждает:
- Да.
- Значит давно.
Микеле встает и отходит к окну, забираясь с ногами на подоконник. Дурацкая привычка, у них не самый низкий этаж и Флоран каждый раз волнуется, но что делать, если этот балбес так любит свое окно. Да и смотрится он на фоне светлого квадрата неба с иногда мелькающими за его спиной ветвями деревьев, донельзя уместно.
- Фло... А все-таки... Ты хотел бы вернуться?..
Что, опять? Вот уж форменная глупость, под стать взбалмошному итальянцу. Но ведь снова придется повторять и уговаривать. И думать об этом...
- Куда? - скептически спрашивает Фло, чувствуя, как голова начинает ныть все сильнее. За это он подобные бессмысленные разговоры и не любил, пытаясь выкинуть их из головы сразу после их окончания.
- Ты знаешь, - Микеле смотрит в окно, но Флоран все равно знает, какой у того сейчас взгляд. Этот взгляд прожигает насквозь, даже когда направлен в другую сторону, - Если тебе так не нравится мой Лес, я согласен даже на ваш ведьмачий замок, просто....
- не ведьмачий, а охотничий, - на автомате поправляет Фло и морщится. - Слушай, это никуда не годится, неужели тебе так плохо в мире нашем, что ты пытаешься сконструировать еще один. "Неужели тебе так плохо со мной" - не говорит, но думает Флоран и Микеле рывком поднимается с места, разворачиваясь к другу, ловя его за плечи.
- Я с тобой. Был, есть и буду. Что бы ни случилось, что бы ты ни решил - я с тобой. Но Фло, неужели ты не видишь, она не срастается, Твоя теория. Она не склеивается, в ней слишком мало кубиков, чтоб из них что-то сложить.
- Каких кубиков, ну во имя святой девы? - Флоран жалеет, что вообще позволил ввязать себя в этот разговор. Тошно и хочется закрыть глаза и не думать ни о чем.
- Кто твои родители, Фло? - шепчет Микеле совсем негромко, но от этого шепота все равно не уклониться. Словно добрый и серьезный взрослый, объясняющий малышу что-то грустное, плохое, неправильное... - Кто они? Как их зовут. О нет, не называй мне данные из твоей семейной книжки. Как они звали друг друга дома? Какой он вообще был, ваш дом? Большой или маленький? С участком или без? У тебя была собака? А кошка? Ты боялся грозы или летучих мышей. Ты....
- Микелеее, - стонет Фло, желая побыстрее закончить эту бесполезную дискуссию.
- Я? Да, я! Ты помнишь, как мы с тобой познакомились, Фло? Ты это помнишь? Насколько давно? Где? Расскажи.
У Мике горят глаза и во взгляде снова такая какофония чувств - не выдержать. Тем более, когда он так близко.
- Я знал тебя всегда, - выдыхает Флоран и утыкается ему в плечо, в данную секунду - почти свято веря в то, что говорит. - Я с тобой. Был, есть и буду. Как бы я смог без тебя?
У Микеле что-то тихо пискает в горле и он замолкает, вцепляясь изо всех сил в плечи Флорана, почти разрывая рукава рубашки сведенными пальцами. Плевать. Фло может стоять так вечно, слушая, как колотится сердце под его руками. А рубашку всегда можно новую купить.
Микеланджело крутится, усаживаясь поудобнее на высоком стуле, берет пару аккордов на пробу, закрывает глаза и начинает играть.
Когда из-под его пальцев течет такая музыка - лучше не встревать, не отвлекать, не пытаться перебить или наоборот поймать ритм и подыграть. Он импровизирует и тонет в своей импровизации сам. Как и всем остальным Фло остается только завороженно слушать. Слушать и наблюдать.
- Я не выдумал тебя, - вдруг говорит Микеле, не прерывая течения музыки, - я не выдумал, просто не смог бы. Не тебя. А значит, я не выдумал и Лес, иначе кто бы привел тебя ко мне. Или меня к тебе. Не знаю. Но он скучает. Он так скучает... и я скучаю в ответ.
- Мике, - Флорану хочется поймать его в объятия и обещать все подряд. Флорану хочется... а черт его знает, что ему хочется, непонятно, неясно, невысказанно, он отчаялся уже разобраться, что происходит вообще. Ему хочется...
- Давай сегодня, для разнообразия, Баха сыграем? - с плутоватой улыбкой разворачивается к нему Микеланджело как ни в чем ни бывало. - Ну или что-то из классики вообще. Ты представляешь, как будет шокирована публика.
- Ты представляешь, как шокирован сейчас я? - демонстративно ворчит Фло, отвлекаясь тут же с облегчением от произошедшего, и Микеле смеется так, словно Флоран действительно сказал что-то забавное.
Домой возвращаются они неожиданно засветло, весна наступает, пожалуй, даже слишком быстро. По небу, разрезая его клином, летит куда-то, курлыкая, стая птиц, Микеле провожает ее взглядом, и Флорану хочется...
Хочется просто подойти и сказать.
- Эй. Что бы ты ни задумал себе, что бы ты ни решил, что бы ни выдумал - ты учти, я с тобой. Был, есть и буду. Ты же знаешь.
И глядеть, как разгораются недоверчиво-счастливо карие глаза напротив. Огонь и бездна. Поглотит и будет... Ох, лучше не думать, что будет. И вообще сейчас лучше не думать, не хочется и не получается.
- Ты нарочно ждал этого момента и этой возможности? Или ты случайно... - выдыхает Микеле, все ускоряясь в своей излюбленной манере, - но неважно, это неважно сейчас, ты все равно поймал, ты поймал именно нужный случай, мы сейчас...
Он замирает и касается уголка век Флорана пальцами.
- Закрой глаза. Пожалуйста... Ты боишься?
Боится? Фло возмущенно фыркает, плотно зажмуривая веки и слышит, как облегченно выдыхает Микеле.
- Идем.
Он делает шаг вслед за итальянцем, тянущим его за руку, куда-то в сторону жидкой парковой аллеи. Второй. Третий. И спотыкается, запинаясь обо что-то мягкое и падая в него же.
- Весна! - смеется заливисто рядом Микеле, раскинувшись на упругом лесном мхе, на котором лежит сейчас пластом, так глупо запнувшись, и сам Флоран.
- Весна! Ветер! Листья! - торжественно выкрикивает этот растрепанный тип, кивая сам себе в такт, и запускает руки в волосы, взлохмачивая их еще больше. Среди золотистых прядей застряли и птичьи перья, и листья и, наверняка, те самые ветер с весной. И все, чего хочется сейчас - это смотреть, смотреть, смотреть...
- Ты от колчана то отодвинься, - требовательно бурчит Флоран, - даже если освященное серебро на тебя не действует, там еще и с ядом для птиц найти можно при желании.
Микеле поднимает на него доверчиво-смеющийся взгляд, так, словно он сейчас сказал что-то очень хорошее и веселое, и Фло, подаваясь вперед, наконец-то целует его первым, сам, подозрительно отмечая краем сознания, что мох под ними становится еще мягче.
Где-то высоко, так высоко, что не разобрать, ликующе смеется Лес.
мда... и это звалось у них покороче
)))
ну в мыслях оно как-то вечно проще и понятнее, чем когда словами выражать начинаешь х)))
все то же АУ все тех же фломиков. продолжение)
читать дальшеРепетиции, как и сами выступления, проходят идеально, чаевые повышаются, вопреки всем статистическим законам, раза в три, а хозяин смотрит на них покровительственно-одобрительным взглядом, иногда только бормоча себе под нос что-то о том, что этот идеальный напарник для его музыканта мог бы найтись и раньше.
Микеле, хоть и порывается хандрить иногда и снова теряться где-то в заоблачных далях, ведомых ему одному, хоть и глядит иногда на Фло снова этим пронзительно-серьезным взглядом, быстро отходит от своей мрачности, всерьез отходит, не притворяясь, Флоран отчего-то умеет это чувствовать, снова заразительно смеется и пытается вытащить Фло на какую-то очередную выставку живописи или творческий благотворительный вечер.
Весна на улице ощущается все серьезнее, с каждым днем заставляя прохожих терять все новые предметы одежды, оставляя их на пыльных антресолях или беленьких икеевских полочках. Шапки, шарфы, перчатки... "Хансель и Гретель", - смеется Микеле, одним из первых переодевшийся в легкую одежду и чуть поеживающийся, - "наш маршрут от зимы к весне весь усеян семенами одежки. Интересно, на них найдутся птички, которые подъедят их и закроют дорогу назад?"
- Ага. Моль называется, - Фло отвечает демонстративно-простовато, серьезно, чтоб через пару секунд, дождавшись, когда рассмеётся взахлеб Микеле, самому подхватить этот смех.
Хорошо.
Вот только почему же ему регулярно снятся кошмары?
Выматывающие, остающиеся на утро разбитой головой и отчаянным нытьем в груди, Флорану ни разу не удалось их вспомнить, но игнорировать тоже не получается.
Сегодняшняя ночь, кажется, исключением не является. И Фло отчаянно продирается сквозь липкую паутину сна, надеясь если не проснуться, то хотя бы запомнить, что же снится ему в эти ночи, как избавиться от этого. Он бьется в тягучем сером густом воздухе до тех пор, пока тот не становится прозрачным и свежим, с пряным запахом травы и земли. Хорошо. Этим воздухом можно просто лежать и дышать, ничего не...
Просыпаясь, первое, что чувствует Флоран - легкое поглаживание пальцев Микеле по вискам.
- И давно ты так сидишь? - интересуется он, улыбаясь, подавляя в себе неуместное желание замурлыкать как кошка.
- Ты выспался? - негромко уточняет Мике и Фло растерянно подтверждает:
- Да.
- Значит давно.
Микеле встает и отходит к окну, забираясь с ногами на подоконник. Дурацкая привычка, у них не самый низкий этаж и Флоран каждый раз волнуется, но что делать, если этот балбес так любит свое окно. Да и смотрится он на фоне светлого квадрата неба с иногда мелькающими за его спиной ветвями деревьев, донельзя уместно.
- Фло... А все-таки... Ты хотел бы вернуться?..
Что, опять? Вот уж форменная глупость, под стать взбалмошному итальянцу. Но ведь снова придется повторять и уговаривать. И думать об этом...
- Куда? - скептически спрашивает Фло, чувствуя, как голова начинает ныть все сильнее. За это он подобные бессмысленные разговоры и не любил, пытаясь выкинуть их из головы сразу после их окончания.
- Ты знаешь, - Микеле смотрит в окно, но Флоран все равно знает, какой у того сейчас взгляд. Этот взгляд прожигает насквозь, даже когда направлен в другую сторону, - Если тебе так не нравится мой Лес, я согласен даже на ваш ведьмачий замок, просто....
- не ведьмачий, а охотничий, - на автомате поправляет Фло и морщится. - Слушай, это никуда не годится, неужели тебе так плохо в мире нашем, что ты пытаешься сконструировать еще один. "Неужели тебе так плохо со мной" - не говорит, но думает Флоран и Микеле рывком поднимается с места, разворачиваясь к другу, ловя его за плечи.
- Я с тобой. Был, есть и буду. Что бы ни случилось, что бы ты ни решил - я с тобой. Но Фло, неужели ты не видишь, она не срастается, Твоя теория. Она не склеивается, в ней слишком мало кубиков, чтоб из них что-то сложить.
- Каких кубиков, ну во имя святой девы? - Флоран жалеет, что вообще позволил ввязать себя в этот разговор. Тошно и хочется закрыть глаза и не думать ни о чем.
- Кто твои родители, Фло? - шепчет Микеле совсем негромко, но от этого шепота все равно не уклониться. Словно добрый и серьезный взрослый, объясняющий малышу что-то грустное, плохое, неправильное... - Кто они? Как их зовут. О нет, не называй мне данные из твоей семейной книжки. Как они звали друг друга дома? Какой он вообще был, ваш дом? Большой или маленький? С участком или без? У тебя была собака? А кошка? Ты боялся грозы или летучих мышей. Ты....
- Микелеее, - стонет Фло, желая побыстрее закончить эту бесполезную дискуссию.
- Я? Да, я! Ты помнишь, как мы с тобой познакомились, Фло? Ты это помнишь? Насколько давно? Где? Расскажи.
У Мике горят глаза и во взгляде снова такая какофония чувств - не выдержать. Тем более, когда он так близко.
- Я знал тебя всегда, - выдыхает Флоран и утыкается ему в плечо, в данную секунду - почти свято веря в то, что говорит. - Я с тобой. Был, есть и буду. Как бы я смог без тебя?
У Микеле что-то тихо пискает в горле и он замолкает, вцепляясь изо всех сил в плечи Флорана, почти разрывая рукава рубашки сведенными пальцами. Плевать. Фло может стоять так вечно, слушая, как колотится сердце под его руками. А рубашку всегда можно новую купить.
Микеланджело крутится, усаживаясь поудобнее на высоком стуле, берет пару аккордов на пробу, закрывает глаза и начинает играть.
Когда из-под его пальцев течет такая музыка - лучше не встревать, не отвлекать, не пытаться перебить или наоборот поймать ритм и подыграть. Он импровизирует и тонет в своей импровизации сам. Как и всем остальным Фло остается только завороженно слушать. Слушать и наблюдать.
- Я не выдумал тебя, - вдруг говорит Микеле, не прерывая течения музыки, - я не выдумал, просто не смог бы. Не тебя. А значит, я не выдумал и Лес, иначе кто бы привел тебя ко мне. Или меня к тебе. Не знаю. Но он скучает. Он так скучает... и я скучаю в ответ.
- Мике, - Флорану хочется поймать его в объятия и обещать все подряд. Флорану хочется... а черт его знает, что ему хочется, непонятно, неясно, невысказанно, он отчаялся уже разобраться, что происходит вообще. Ему хочется...
- Давай сегодня, для разнообразия, Баха сыграем? - с плутоватой улыбкой разворачивается к нему Микеланджело как ни в чем ни бывало. - Ну или что-то из классики вообще. Ты представляешь, как будет шокирована публика.
- Ты представляешь, как шокирован сейчас я? - демонстративно ворчит Фло, отвлекаясь тут же с облегчением от произошедшего, и Микеле смеется так, словно Флоран действительно сказал что-то забавное.
Домой возвращаются они неожиданно засветло, весна наступает, пожалуй, даже слишком быстро. По небу, разрезая его клином, летит куда-то, курлыкая, стая птиц, Микеле провожает ее взглядом, и Флорану хочется...
Хочется просто подойти и сказать.
- Эй. Что бы ты ни задумал себе, что бы ты ни решил, что бы ни выдумал - ты учти, я с тобой. Был, есть и буду. Ты же знаешь.
И глядеть, как разгораются недоверчиво-счастливо карие глаза напротив. Огонь и бездна. Поглотит и будет... Ох, лучше не думать, что будет. И вообще сейчас лучше не думать, не хочется и не получается.
- Ты нарочно ждал этого момента и этой возможности? Или ты случайно... - выдыхает Микеле, все ускоряясь в своей излюбленной манере, - но неважно, это неважно сейчас, ты все равно поймал, ты поймал именно нужный случай, мы сейчас...
Он замирает и касается уголка век Флорана пальцами.
- Закрой глаза. Пожалуйста... Ты боишься?
Боится? Фло возмущенно фыркает, плотно зажмуривая веки и слышит, как облегченно выдыхает Микеле.
- Идем.
Он делает шаг вслед за итальянцем, тянущим его за руку, куда-то в сторону жидкой парковой аллеи. Второй. Третий. И спотыкается, запинаясь обо что-то мягкое и падая в него же.
- Весна! - смеется заливисто рядом Микеле, раскинувшись на упругом лесном мхе, на котором лежит сейчас пластом, так глупо запнувшись, и сам Флоран.
- Весна! Ветер! Листья! - торжественно выкрикивает этот растрепанный тип, кивая сам себе в такт, и запускает руки в волосы, взлохмачивая их еще больше. Среди золотистых прядей застряли и птичьи перья, и листья и, наверняка, те самые ветер с весной. И все, чего хочется сейчас - это смотреть, смотреть, смотреть...
- Ты от колчана то отодвинься, - требовательно бурчит Флоран, - даже если освященное серебро на тебя не действует, там еще и с ядом для птиц найти можно при желании.
Микеле поднимает на него доверчиво-смеющийся взгляд, так, словно он сейчас сказал что-то очень хорошее и веселое, и Фло, подаваясь вперед, наконец-то целует его первым, сам, подозрительно отмечая краем сознания, что мох под ними становится еще мягче.
Где-то высоко, так высоко, что не разобрать, ликующе смеется Лес.
мда... и это звалось у них покороче
![:facepalm:](http://static.diary.ru/userdir/0/0/6/7/0067/67280105.gif)
ну в мыслях оно как-то вечно проще и понятнее, чем когда словами выражать начинаешь х)))
@темы: Своё, Francophonie, Флуд
---
и мотались они потом туда и обратно триста лет и три года. и вымотались окончательно в один день. аминь.![:gigi:](http://static.diary.ru/picture/1134.gif)
нет ну на самом деле Лес скучал, так что придется так)))
вообще есть еще один факт, который мне было никуда не пристроить. об... уверенности, скажем так. но тут уже не знаю, куда и когда его впихну)) будет ли)) короче поживем увидим))
Это так прекрасно и так сильно захватывающе.))))) Очень интересно, что за факт.))) Что у меня от восторга не находятся даже слова, хочется перечитывать и перечитывать.)))))
Голос радуги, не за что))))
и ненене, дэвид блейн, у меня перерыв, что вообще за фишка подменять "спасибо"
(или "фукакаягадость")на "дальшечо?"мырк
привет х))спасибо, что... что тебя зацепило?) глупо звучит, но в смысле рада, что прочиталось и даже откомментилось, что не прошла мимо)) это приятно так)))
Тебе спасибо
и мотались они потом туда и обратно триста лет и три года. и вымотались окончательно в один день. аминь.эмм... ну и это, если что, то... мы всегда рады
куда позовет?)) они, вроде как то, вполне именно в нем сейчас.
и даже колчан спереть не успели. с дорогущим содержимым)))а так увидим))
И спасибо)))
Спасибо огромнейшее-огромнейшее))
спасибо