читать дальшеОн ненастоящий, наверное. Выдуманный, вылепленный из ветра, из белых облаков, из звуков твоей гитары. Которую ты лелеешь как любимейшую из девушек, и носишь все время за собой, не выпуская из рук, и играешь всегда на ней сам - а звучит она, почему-то, все равно им.
Он торчит под проливным дождем, да и на ветру к тому же, в одном только пиджаке поверх футболки - однако дрожишь отчего-то именно ты, когда он, незаметно для посторонних, касается губами твоей шеи, снимая с нее холодные капли.
Он легкий, живой, яркий. Воздушный шарик на веревочке. Бегай, лови, чтоб не улетел. И мало кто знает, мало кто обращает внимание насколько тяжелым, пронзительным, пригвождающим к земле может быть у этого легкого итальянца взгляд.
Он умнее, сильнее и опытнее. А ты просто не можешь перестать потихоньку следить за ним в попытке уберечь этот ветер, неземное это создание от разных банальных опасностей Земли. И терпеть не можешь себя за все эти глупости.
И только когда он улыбается тебе. Или рассказывает какие-то удивительные для тебя в своей алогичности вещи. Или вертится на вашем общем диване как пропеллер, изредка задевая тебя локтями, но не даже просыпаясь от этого. Или царапает твою спину, прогибаясь и распахивая глаза. Тогда у тебя кружится голова и нет ни сил, ни желания думать. Только быть.
Микеле смеется и улыбается тебе снова, пытаясь, кажется, научить тебя этому непривычному для тебя "только".
---
и с днем рождения тех, у кого сегодня день рождения х)
и с днем рождения тех, у кого сегодня день рождения х)