Герои: Флоран, Микеле
Рейтинг: PG, слеш
Дисклаймер: Вроде все) Правда то, что задумывалось
читать дальшеКогда он шел на этот мюзикл он не ждал от него ничего. Ну, разве что очередной встречи со сценой, еще одной в бесконечной карусели его дней, заполненных клубами, фестивалями, мероприятиями, выступлениями.. попытками свести концы с концами и абсолютным игнорированием того, что, по мнению друзей и знакомых, называлось нормальной жизнью.
Микеле предпочитает считать нормальной ту жизнь, которой он живет сейчас. С нервотрепками репетиций, внезапными идеями, чужими мыслями, которые необходимо претворять в жизнь, ранними подъемами. С творчеством, бесконечными мучениями инструментов и собственного голоса, людьми, которые живут и дышат тем же что и он и потихоньку становятся семьей.
Даже если бы он и решился тогда чего-то ждать - то текущая реальность точно превзошла бы все его чаяния. Так что нет ничего странного в том, что на него накатывает порой шалое какое-то счастье. Нет ничего странного в том, что прямо сейчас он не ждет никаких подвохов от жизни и даже банальные, привычные с юности уже подколки и замечания причиняют боль. Задевают так, как раньше никогда не задевали. В первый раз, во второй, в пятый... Нет ничего странного, что однажды Микеле срывается.
Он кричит, неожиданно даже для самого себя, срывая голос от злости:
- Я никогда не спал с мужчинами, понимаешь ты или нет!? Какого черта всем так сложно усвоить этот банальный факт!? То, что мы друзья не делает ваши долбаные намеки более правдоподобными!
Солаль спокойно ждет, пока он выдохнется и молча протягивает ему раскуренную сигарету. Микеле курит настолько редко и незаметно для окружающих, что совершенно непонятно, откуда об этом знает Со. Но "всеобщему папочке" положено знать все, и с этим, наверное, нужно смириться.
Через полминуты Мике стреляет окурком в урны, принципиально целясь в ту, что подальше, и тихо выдыхает:
- Прости.
- И ты прости, - мгновенным эхом откликается Солаль, и Микеле остается только благодарить бога, что сорвался он именно сейчас и именно здесь. Рядом с этим человеком.
Репетиции, презентации, конференции. Все плавно сливается в один сплошной калейдоскоп и летит мимо него безудержным потоком. Говорят, что для того чтоб на карусели не кружилась голова, нужно найти глазами какое-то статичное пятно, неподвижный предмет, и зафиксировать взгляд на нем. Каждый раз выхватывать из прочего круговорота красок. Для этого во всей окружающей его катавасии у Микеле есть гитара, над которой Фло дрожит, словно наседка над цыпленком, но носит которую почему-то всегда именно Мике. У него есть неизменная чашка крепкого чая с мятой - черт его знает, где этот француз умудряется ее находить - в те моменты, когда глаза окончательно начинают слипаться и сил продолжать почти нет. У него есть личная комната с личным диваном в квартире, которую у него не получается считать ни своей ни чужой. Ему иногда кажется, что Фло предложил поселиться у него настолько же внезапно для самого себя, насколько внезапно же для себя Микеле согласился. Микеланджело не знает, что теперь думает о неожиданном своем решении Флоран, но сам он не пожалел о произошедшем ни разу. Он не собирается никому отдавать ни тихие вечера с негромким пением в унисон, для очистки совести провозглашенным репетициями, ни возможность быть бессменным носильщиком гитары ни свой чай с терпким запахом мяты, ни...
Он никогда не спал с мужчинами и уже почти готов жалеть об этом. Потому как - черт его знает, как можно за, собственно, мужчиной ухаживать? Чем привлекать его внимание? Чем девушки привлекают внимание его самого, Микеле? Тьфу, что ж за бред такой лезет в голову. Осталось только начать брать пример с фанаток и дарить цветы.
Кто из них сделал первый шаг, они не сказали бы и под угрозой расстрела. Да и был ли он вообще - первый? Прикосновения рук, чужая куртка на плечах и два шарфа в сумке, ведь они же вместе. Взгляды, улыбки и тихий шепот у виска на грани слышимости, что-то только для них двоих.
Если не облекать это не то, что в слова, но в мысли даже - это совсем просто. Просто улыбаться не только всей труппе, но еще и ему, отдельно и лично ему, по утрам - и ловить обратную улыбку, быстро скрываемую поворотом головы или прикрытыми глазами. Просто однажды потянуться, чтоб коснуться поцелуем этих губ - и получить в ответ чуть слышный смущенный вздох и осторожное объятие рук, смыкающихся на плечах.
Он никогда не спал с мужчинами и ему, черт побери, глубоко и абсолютно плевать сейчас на это. Это неважно сейчас, настолько неважно. Если надо быть опытнее сейчас - он будет. Если надо стать сильнее - станет. Мужчины, женщины, кто бы то ни был. Они неинтересны ему сейчас.
Кто вообще выдумал, что любить и спать надо с мужчиной, женщиной, парнем, девушкой... Флоран осторожно проводит по его щеке пальцами, словно пытаясь запомнить наощупь, и улыбается.
- Ты уверен?
Фло. Он хочет сейчас до сумасшествия, до дрожи, до рвущегося дыхания Фло. Его Фло. А вовсе не "мужчину" или "женщину".
- Да, черт возьми, да, да, да......
А значит - кому какая разница?
а, и, пожалуй, да, последую примеру умных людей...