моцарты || ты неси меняаа рекааааааааааа...

[senia]

остановите меня, я сойду...
я не знаю, поймет ли кто-то...я так надеюсь, что да...

Название:
Герои: Флоран, Микеле
Рейтинг: G
Дисклаймер: без имени, без логики, бессмысла

И добивается он только того, что Дов теперь приводит его в пример и когда говорит о самых старательных и ответственных членах труппы, и о самых неумелых и бестолковых. Дивный микс.
Флоран терпеть не может чувствовать себя бестолковым, чувствовать себя школьником в компании взрослых, и потому старается еще сильнее, еще отчаяннее. Упражняясь до хруста в костях, засиживаясь до глубокой ночи и мешков перед глазами, стараясь петь, когда его видят и когда его не видят, в любой момент, когда выдается свободная минутка. Впрочем, голос - это единственный его конек. К нему претензий почти не предъявляют.
Выкручиваться и добиваться хочется тем сильнее, чем чаще ему приходится пересекаться со своим конкурентом. Конкурентом, напарником, сценическим врагом и реальным другом, а с недавних пор еще и квартирантом. Итальянцем с улыбкой невинного мальчишки и глазами и опытом умудренного жизнью старца. Флоран не хочет и не собирается быть хуже. И потому каждый раз, даже окончательно вымотавшись, встает, собирается и идет вперед. Назло. Сопровождаемый незаметным понимающим взглядом карих глаз.

Солнце слепит глаза даже сквозь оконное стекло. Как глупо, всю неделю шли дожди, и они не могли дождаться хотя бы какого-то проблеска света, а сегодня у Фло мигрень, и кроме головной боли это чертово светило иных эмоций не вызывает. Он устал, измотан, апатичен и не хочет ничего. Похоже, сказываются ударные темпы работы Дова с труппой. Приползти бы сейчас домой, вырубиться и хоть на несколько часов обо всем забыть. Тем более вымотаны все равно сегодня все: Мерван не острит, девочки тяжело вздыхают и косятся на часы, и даже этот вечносияющий итальянец пытается пристроиться где-нибудь в уголочке и с отрешенным взглядом поразматывать-понаматывать платки на запястьях, гипнотизируя этим нехитрым зрелищем всех присутствующих.
- Локонте, где тебя черти носят, на сцену, быстро! - вопль хореографа перекрывает легкий шум голосов в коридоре и слышен, кажется, в каждом уголке театра. "Кстати об итальянцах", да.
Вылетающий из-за угла Микеле чуть не сносит Флорана с ног, но вовремя успевает притормозить.
- Смотри, куда тебя несет, - мрачно бурчит Фло, и Локонте, морщась, трет лоб и устало, но спокойно, серьезно, словно соглашаясь с капризным ребенком, вздыхает:
- Да, хорошо, прости.

Уже приподняв край шторы, отделяющей их от зала, Микеле оборачивается вдруг, улыбаясь открыто, понимающе и тепло.
- Устал? Придем домой - я кофе сварю. Шикарный итальянский рецепт, у меня мама такой готовила. Очень помогает, вот увидишь.
Фло смотрит на опустившуюся портьеру и думает, что домой они вернутся засветло, и можно будет не только попробовать обещанный фирменный кофе, но и вытащить Микеланджело в какое-нибудь кафе поприличнее, если кофе вдруг окажется неидеальным. Благо погода на улице шикарная, а в некоторых из своих прежде любимых кафе Флоран не был вот уже больше месяца, прикрываясь нехваткой времени. Но теперь - теперь туда сходить - это святое. Надо же показать итальянцу, что лучший кофе готовят именно в Париже.
Фло потягивается и блаженно жмурится, радуясь хорошему дню.

- Нет, ты видишь, а!? - Мерван возмущенно тычет локтем в бок стоящего рядом Солаля.
- Не вижу, - Со задумчиво и тихо глядит, как сквозь щель в неплотно задернутой портьере рядом с Флораном, мелькает зеленая толстовка репетирующего свои коронные прыжки Микеланджело.

http://i077.radikal.ru/1212/68/1d93936ce8de.jpg