Герои: Фло и Микеле. Не, ну кто ж еще то? (Mozart l'Opera Rock)
Рейтинг: PG
Дисклаймер: они мне даже не снятся(( уж не говоря о каком-то наличии их живых-реальных(
От автора: *фэйспалм*
А это я тут вот драббл собирался писать, а
Это болезнь на меня так наверное действует, да? Что я
Или.. эээ... *ищет оправданий* ну короче.... ааа, я не знаю как оправдываться х))))
*все равно фэйспалм* х)
читать дальшеА ты на кастинг то сходить пробовал? - Флоран, как водится, во время разговора глядит не на собеседника, а на гитару. Но в комнате кроме них с Микеле нет больше никого, и потому в том, кому адресован этот вопрос, сомневаться не приходится.
Впрочем, Мике, похоже, даже рад тому, что Фло не видит его лицо, и нарочито-радостно, возбужденно тараторит:
- Нет, в мюзиклах я больше не участвую, спасибо. И потом не могу я быть 489 статистом с пятого краю.
- Значит пробовал. - Флоран откладывает гитару в сторону и ловит руку итальянца, тяня его на себя. Тот факт, что чтобы понять настроение Микеле ему уже давно не нужно глядеть в глаза - интонации голоса выдают Локонте целиком - последний постоянно забывает. Или просто не понял еще.
Снова вместе они живут не так давно. Фло в ответ на бесчисленные расспросы о причинах исправно пожимает плечами, Микеланджело - загадочно улыбается, и скоро от них отстают. Тем более, что те, кто действительно имеет право знать о том, что они не только делят одну квартиру на двоих, они действительно вместе - вопросов не задают, прекрасно поняв все сами.
Фло осторожно касается чужих горячих губ, и настойчиво гонит от себя все мысли.
Сегодняшний день, хоть и вымотавший их окончательно, был весьма и весьма плодотворным. Ни один из 12 часов, проведенных в студии, не прошел зря, и Фло даже усталое сонное бурчание Микеланджело слушает с каким-то удовольствием.
Мюзикл закончился, но поклонницы никуда не делись. И потому, глядя на выросшую у них на пути из ниоткуда восхищенную девочку с горящими глазами, Фло чувствует малодушное желание спрятаться, затеряться где-нибудь среди толпы. Но Микель наоборот расцветает, сияя улыбкой, прямо на глазах. Радостно хватает девочку за руки, радостно тараторит что-то о том, как он рад ее видеть, и какая она замечательная, смеется с ней в унисон. Как тут уйти? И Флоран стоит, чуть заметно сжав губы, и пытается не завидовать той, кому достается сейчас эта прекрасная улыбка.
Со стороны это, наверное, похоже на его обычную стеснительность.
На вечеринки, попойки, и прочие массовые мероприятия, в итоге сводящиеся к первым двум пунктам этого списка, Фло обычно не ходит, прикрываясь все той же стеснительностью. А в этот раз идет. Только для того, чтобы в очередной раз увидеть как Мике, стоит только ему, Флорану, отвлечься, тут же начинает заигрывать с очередной симпатичной девушкой. Благо на подобных мероприятиях их, почему-то, всегда хватает в избытке. Фло глядит, как нежно касаются такие родные, знакомые до каждой трещинки губы чужого тонкого запястья, матово поблескивающего в темноте, словно его обладательница - холодная фарфоровая кукла, и замирают в этом прикосновении. Прекрасно, стесняться и ждать пока Фло отвлечется они уже прекратили? Флоран обреченно вздыхает, возводя глаза к потолку, и, подхватывая куртку, идет к выходу. Хуже уже не будет, и больше смотреть на это он не намерен.
"Строгий папочка? - Ну.. почти." - слышится Фло в шуме толпы за спиной. Он очень надеется, что именно слышится.
Или будет? Хуже? Флоран смотрит в окно, за которым уже начинает светать несмотря даже на дождь, скрадывающий все цвета и небо, затянутое тучами, и пьет уже не помнит какую по счету чашку кофе, совершенно не ощущая вкуса.
Дверь за спиной открывается, чуть скрипнув: можно даже не оборачиваться, чтобы узнать, что он пришел. Однако Фло все равно оборачивается. Чтоб увидеть, этот шальной и немного виноватый взгляд. Чтоб не вздрагивать от неожиданности слишком резко, когда холодные ладони пытаются коснуться его плеч.
- Не надо. - запах чужого незнакомого парфюма чуть заметен, однако Фло все равно тянет распахнуть настежь все окна, чтобы только не ощущать его в своей, казавшейся еще с утра родной и уютной квартире.
- Фло? - голос чуть лукавый. Заигрывающий. Почти спокойный. - Ну ты что? Ну ничего же почти и не было, слышишь? - Ничего? Фло не выдерживает и рывком поднимает голову на... друга? любовника? черт, да кем же он сам себя считает то?
Мике, - глубокий, хорошо поставленный голос, которым он так гордится, неожиданно срывается, и Фло приходится незаметно сделать глубокий вздох, прежде чем продолжить, - отпусти меня, пожалуйста. Я не могу быть 489 статистом с пятого краю среди твоих многочисленных пассий. Я же живой.
Микель бледнеет резко, вдруг, словно у окружающего мира слетели настройки цвета, и смотрит на Флорана бесконечно растерянным взглядом:
- Фло... Ну что ты... Я пытался пробить тебя как-нибудь, и...
- Пробил. - Флоран думает, что, наверное, надо извиниться за собственную глупость и эмоции. За собственный срыв. Сказать, что все в порядке и завтра снова глядеть, как Мике напропалую флиртует с очередной девушкой - но вечером засыпает, уютно свернувшись на его постели калачиком. Но молчать уже не выходит. - Пробил. Ватерлиния медленно уходит под воду. Я тону. - и, привычным жестом подхватывая куртку и бросая на плечо гитару, вылетает из квартиры. Изо всех сил делая вид, что не слышит ни громкого "Фло. черт возьми, стой!", ни щелчка захлопываемой двери, ни топота чужих ног по лестнице.
Дождь прекращается только к полудню, и Фло, наконец, выбирается из полуподвального магазинчика к радости его хозяина, явно мечтавшего избавиться от неожиданного утреннего визитера, забежавшего к нему в несусветную рань со словами "А если я куплю у вас пива - можно мне будет переждать здесь дождь?". Они, конечно, сошлись на обычной минеральной воде, но продавец долго еще глядит с подозрением вслед гостю.
Последний же наоборот забывает про магазин сразу же после того, как из него вышел, и идет к дому, старательно обходя еще не начавшие даже подсыхать лужи, раздираемый двумя противоречивыми желаниями. Фло безумно хочется, чтоб Мике был дома. Тогда им можно было бы поговорить: нормально, на свежую голову. Фло безумно хочется, чтоб Мике не было дома. Тогда можно было бы просто собрать самые необходимые вещи и уехать куда-нибудь на пару дней. Отдохнуть и привести в порядок себя и, отдельно, свою голову и весь тот бардак, который в ней творился.
Дверь привычно скрипит, и Фло на секунду замирает, однако никакой реакции не следует, и он, осторожно поставив гитару у входа, входит в комнату.
Микель лежит, свернувшись на кровати, и спит.
Дорожная сумка стоит на привычном месте, собираться в гастрольные поездки они научились уже давным-давно, и потому побросать туда самое необходимое и вытащить ее в коридор - дело пяти минут.
Мике спит.
Фло закидывает на левое плечо сумку, а на правое - гитару. Вернее мог бы закинуть. Если бы край сумки не задел железную вешалку, и она с гулким дребезжанием не ударилась бы о стену коридора, покосившись.
Фло втягивает голову в плечи, обреченно зажмурившись, но Мике только бормочет что-то во сне судорожно и невнятно, и по-прежнему спит.
Как сумка оказалась на полу, и куда он поставил гитару, Флоран не помнит - замирая возле кровати, пристально вглядываясь в сведенные в недовольной гримасе брови Микеланджело, капельки пота на горячем лбу и насквозь промокшую футболку и джинсы, которые он так и не удосужился снять. Чтоб определить во всех этих симптомах и болезнь и ее анамнез не надо быть ни врачом, ни провидцем.
- Фло, - вдруг требовательно выдыхает он, заставляя Флорана вздрогнуть, и всмотреться внимательнее в лицо Микеле. Нет, глаза все так же закрыты, брови все так же сурово сведены, придавая лицу озабоченное выражение. - Фло, - еще раз, уже жалобно хрипло тянет итальянец, и Флоран чувствует, как глухая обида, копившаяся в нем незаметно не то, что для окружающих - для него самого, уходит и растворяется в беспокойстве.
- Я надеюсь ту девушку, которую ты сегодня подцепил, звали не так же, - ехидно говорит он скорее сам себе, пытаясь стянуть мокрую одежду с беспокойно вздрагивающего Мике и завернуть того в относительно сухой и теплый плед.
- Фло, - в последний раз требовательно зовет его Микель, пытаясь потянуться вслед за холодными пальцами француза, и открывает, наконец, глаза, на секунду удивленно замирая.
Флоран красноречиво бросает взгляд на легонькую футболку и продранные джинсы, брошенные им на пол рядом с кроватью и демонстративно шипит:
- Идиот.
Мике вцепляется в руку Фло так, что у него потом точно останутся синяки в виде пальцев, и категоричным тоном, который несколько портит полностью осипший голос, заявляет:
- Сам идиот.
С больными не спорят. Наверное, именно поэтому Флоран шепотом подтверждает: - Оба идиоты. - согласно кивая и прижимая Микеля поближе к себе.
Тот чуть заметно усмехается, и утыкается горячим лбом в плечо Фло, сообщая ему: - Если я заразный - ты все равно уже успел заразиться, правда? - и тут же, совершенно бессвязно, мгновенно меняя тему, - Я люблю идиотов, знаешь?
- Я тоже. - сообщает Фло совсем тихим шепотом крашенной макушке, обладатель которой, похоже, опять вырубился, не забыв покрепче вцепиться в чужую рубашку. И закрывает глаза.
Проблемами взаимопонимания можно заняться и позже. В конце концов, одна общая черта и, следовательно, точка взаимосоприкосновения у них точно есть.
Они оба любят идиотов.